Зима устало куталась в снега,
Закрашивая в белое оконце,
В котором таяло и расплавлялось солнце,
И заметала все следы пурга.
Я, лбом прильнув к оконной стылой раме,
Сползала по замерзшему стеклу,
Беззвучно вопрошая: «Почему?»
Но лишь свечи в ответ дрожало пламя.
Вдруг музыка… Каких-то па...