***
Москва пропахла гарью,
Осели серой сажей мысли,
И можно быть последней тварью,
Когда твои желанья скисли…
И вот все ходят будто зомби,
И солнца свет – как сок из апельсина,
Он затекает словно в катакомбы
К нам в головы, сам покрываясь тиной.
Я плохо, может быть, пишу поэмы,
И строк...