Пропускаю я глазами через зиму тишину.
Как в ушко иголки нитку продеваю, шью – вяжу.
Происходит все как будто, как во сне, но наяву.
Не люблю я только утро – понарошку я живу..
Знаю столько, что забыться б. А забыться не могу.
Говорю, молчу и брежу – понарошку я живу.
Дни, как пестрые га...