А иногда вечерами так обидно и больно.
За то, что я не могу тебе написать.
Вот так. Ни о чём.
О том, что не спится. Или о том, что остыл чай.
Мы проговорили с тобой столько рассветов. Столько закатов проводили признаниями.
А сейчас не имею права даже на банальное
«Привет. Как дела?»
Это так глупо. Кого-то по-настоящему любить.