Штирлиц
, 44 года17 января 2009 23:00
Собираем из осколков, и снова вдребезги. И кажется, что еще чуть- чуть, и вот, он, предел мечтаний достигнут. Но вдребезги разлетается все, и мечта, как далекий гудок паровоза, затихает вдали.
Казалось, что все сделано, и осталось распорядиться результатами. Но нет. И сытое предвкушение превращается в разметанное вдрызг недоумение… Почему??? Вопль в тишине крушит привычный уклад запланированной жизни. Поездки на пляж, поход в магазин… все-все. Больше ничего не остается, как приживаться, подобно ветке культурного растения к дикому пню, к этой жизни.
Можно жить как все. Можно. Надо только смириться с тем, что ты такой же. Как все. Забыть про мечты, планы на жизнь. Ничего этого нет. Ничего. Только сны, которые тебя тревожат. Будоражат, и заставляют после пробуждения раз за разом цепляться за ускользающую картину и переживание счастья.
И ты смиряешься, говоря себе, что все пустое. Все живут и ты сможешь так же. Но проваливаешься в иллюзию знания о жизни. Как все? Кто-то так, а кто-то иначе. Что выбрать??? И снова возвращаешься к своим мечтам о будущем… которое рядом, только руку протяни. Вот оно, рядом…
Тянешься, и…и еще, … ну вот чуть - чуть еще… красные волны и больше ничего не звуков, ни песен, на столбов, мелькающих за окном… ничего.
Кажется , что творишь что- то, создаешь доселе не виданное, и вдруг, мелодия, которую ты насвистываешь, гордясь гениальной мелодией, которую ты сложил с утра, оказывается написанной великим Амадеем давным-давно. До тебя.
Собираем из осколков, и снова вдребезги. И кажется, что еще чуть- чуть, и вот, он, предел мечтаний достигнут. Но вдребезги разлетается все, и мечта, как далекий гудок паровоза, затихает вдали.
Казалось, что все сделано, и осталось распорядиться результатами. Но нет. И сытое предвкушение превращается в разметанное вдрызг недоумение… Почему??? Вопль в тишине крушит привычный уклад запланированной жизни. Поездки на пляж, поход в магазин… все-все. Больше ничего не остается, как приживаться, подобно ветке культурного растения к дикому пню, к этой жизни.
Можно жить как все. Можно. Надо только смириться с тем, что ты такой же. Как все. Забыть про мечты, планы на жизнь. Ничего этого нет. Ничего. Только сны, которые тебя тревожат. Будоражат, и заставляют после пробуждения раз за разом цепляться за ускользающую картину и переживание счастья.
И ты смиряешься, говоря себе, что все пустое. Все живут и ты сможешь так же. Но проваливаешься в иллюзию знания о жизни. Как все? Кто-то так, а кто-то иначе. Что выбрать??? И снова возвращаешься к своим мечтам о будущем… которое рядом, только руку протяни. Вот оно, рядом…
Тянешься, и…и еще, … ну вот чуть - чуть еще… красные волны и больше ничего не звуков, ни песен, на столбов, мелькающих за окном… ничего.
Кажется , что творишь что- то, создаешь доселе не виданное, и вдруг, мелодия, которую ты насвистываешь, гордясь гениальной мелодией, которую ты сложил с утра, оказывается написанной великим Амадеем давным-давно. До тебя.