Отредактировано:08.11.07 19:07
Пускай меня простит Винсент Ван-Гог
За то, что я помочь ему не мог,
За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,
За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,
За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.
Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис.
Лимонный крон и темно-голубое, -
Без них не стал бы я самим собою;
Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.
А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,
Ведет и вас через его зрачок
Туда, где дышит звездами Ван-Гог.
(Арсений Тарковский)
Пост - следствие вопроса, случайно возникшего в неожиданном коротком разговоре с генеральным ( "Ты читала Тарковского? " ). Он на ночь глядя вдруг появился в офисе, где кроме меня , сидящей на сайте , никого уже не было. Через пять минут он ушёл, а я полезла в Интернет ликвидировать пробелы в образовании.
Зацепилась за это стихотворение и по ссылкам пробродила два часа...(Продолжение в комментариях)